Tripes de poule

Cet homme est une poule.

Pour le raisonnement, un coq, ça ne va pas.

Une poule !

 La poule pond.

C'est elle qui fait son œuf, mais la chimie de la fabrication lui échappe. L'œuf est prêt, elle pond. Et encore, c'est toujours la chimie qui lui enjoint d'aller s'asseoir sur la paille.

 Elle pond.

Parfois une poule ne pond plus. Demandez à Marie-Claude, elle vous dira, elle dont c'est le métier de mettre en boîte de six, de douze, de vingt-quatre, de soixante-quatre, les œufs frais pondus du jour à « La Ferme de Marie ». Elle va essayer, la poule, ça ne marchera pas.

En ce qui concerne l'écriture, cet homme est une poule . Un texte mature dans ses entrailles. Il ne sait pas trop où. Autrefois, il aurait dit : le cerveau ; maintenant, il paraît que ses intestins seraient aussi mis à tribut. C'est moins noble, mais c'est quand même de l'humain.

 Enfin, ça mature.

Laissons mûrir. Fermenter.

Un matin, ou un soir : une démangeaison. Il s'assied devant une page jaune paille et pop, un œuf.

 Un œuf ! Bien sûr, c'est lui qui l'a fait, enfin... pondu. Forme parfaite, équilibré, fini. Pas un œuf qui n'aurait pas de coquille, ou vide, pas un coquatrix, non, un œuf parfaitement ovoïde. C'est le moins qu'on lui demande. Plein. Fini. Ça ne se retravaille pas un œuf, c'est terminé au premier essai. Personne n'aurait pu le pondre à sa place. Alors il est à lui. Mais il ne sait rien de son alchimie. Lui, il est le vecteur du texte. Un alambic. Un alambic, avec ses serpentins, c'est intestinal comme objet. Il y aurait du vrai que l'écrit ça sort des tripes.

Tripes de poule !

Comments

[P h i l i p p e]

Merci Clelia, pour la couleur du blog, je tâtonne encore un peu ; couleur, mise en page, etc., je vais peu à peu ajuster ces paramètres.

Un jour, je parlerai du coquatrix.

Et je suis d'avis qu'on se tutoie, du moins cela me ferait plaisir.

[CleliaMaria]

C'est vrai qu'il est assez injuste que le coq ne ponde pas, il la ramènerait moins souvent à propos des entrailles des poules, peut-être... :D

Plus sérieusement, j'aime cet œuf... (un peu moins le fond, ça n'est pas si fluo, la paille ! aie, mon œil unique ! :P )

Mais nos intestins sont riches en cellules nerveuses, ce ne serait pas si surprenant que l'on pense/écrive au moins un peu avec nos tripes, instinctivement en quelque sorte... Oui, j'aime ce texte, œuf corse ! :D ravie de vous lire, enfin...

[P h i l i p p e]

Tu veux dire, Valérie, que j'aurais des contradictions en moi, oui, qui n'en a pas ? Enfin, moi, je suis de ceux qui en ont. On dit contradictions, d'autres disent facettes. Et reconnaissons que parfois l'œuf est un peu crotté, qu'un brin de paille y reste collé et qu'alors, il convient de le toiletter pou le rendre présentable. mais disons que celui d'aujourd'hui appartient à la catégorie des œufs pas trop crottés.

[valecrit]

Assez surprise. Un œuf! Que ne se retravaille pas.

Discours neuf. (N’oeuf!).

Et nostalgique sans doute du temps où le Papistache disait « polir » ses textes.



Un nouveau blog pour un nouveau départ donc?

Une nouvelle personne presque. Du moins’ une grande évolution à ce que j’en lis.



M’adapter d’abord. Papistache aura oublié comme je crains les poules. Comme je déteste les poules.



M’adapter...