Poumon

« Quand j'avais douze ans, je me cachais de ma mère pour fumer les cigarettes que j'achetais avec l'argent de poche de mon frère aîné. Je le volais sans vergogne ; c'était si facile, on partageait la même chambre, j'étais Robin des Bois, lui, le shérif de Nottingham. Il ne se plaignait jamais ; je crois qu'il ne s'est jamais rendu compte de rien ; ou il fermait les yeux parce que j'étais son petit frère.

Aujourd'hui, je fume en cachette de mon épouse. La chimio m'a brûlé les terminaisons nerveuses des membres inférieurs et supérieurs. Je marche avec une canne, je ne peux plus conduire, j'ai du mal à enfiler mes chaussures et à couper ma viande, je me casse la gueule en allant relever le courrier dans la boîte à lettres, mais je peux encore allumer une clope.

Sauf que je ne devrais pas. Rapport aux métastases au cerveau qui récidivent. Mais quoi ? Je ne peux même plus me branler alors… à quoi bon ? Je mourrai du cancer du fumeur la clope au bec dans les cabinets ou caché derrière le muret du fond du jardin. Plutôt les cabinets, parce que le muret,  j'ai de plus en plus de mal à m'accroupir derrière ; me relever surtout. »

Comments

[P h i l i p p e]

Certains sont dépendants de telle substance, d'autres le sont à la vie. Dans un cas comme dans l'autre, on parle bien d'addiction. L'écriture ? Oui, sûrement une dépendance, elle aussi. La lecture ?

[valecrit]

Hum...

J’avais arrêté et ai repris stupidement.

Mais enfin, lui, je le comprends. Perdu pour perdu...

De toute façon, nous ne sommes pas immortels.

Et il faut sans doute s’estimer d’une grande importance pour préserve ainsi sa vie.